BUNNY

O Bunny tem catorze anos, é praticamente cego, não ouve um boi e coxeia. Tem um problema de pele que o deixa praticamente sem pelos, a barriga inchada que nem um balão, está constantemente a choramingar, cheira mal e para completar o quadro, tem sempre a pila de fora.

O Bunny é o meu roommate de Bombaim. É o cão dos meus anfitriões, que antes tinha o privilégio de viver na casa principal - mas o destino ou os deuses lá se juntaram e decidiram que o pai dos meus amigos ia adoecer, e os médicos anunciaram que não podiam ficar os dois na mesma casa, o cão e o dono. O cão mudou-se para o apartamento das visitas - o mesmo para onde eu vim viver mais tarde.

Ontem deixei o Bunny sair à rua, para fazer chichi.

Já não tem força para alçar a perna, por isso urina enquanto anda - devagarinho, quase gota-a-gota. Ao fim de dez minutos de liberdade chamei-o, o nome gritado com umas palmas à mistura; ele deve ter ouvido aquela vozinha muito ao longe e abanou a cauda, veio ter comigo, devagar.

Mas em vez de acertar na porta, chocou contra a parede da casa.